Dumpf klatscht der erdrückend schwere Körper auf den staubigen Boden. Das dreckverklebte Fell staucht sich wellenförmig den Rücken hinauf. Ein Huf zuckt bedächtig in der Luft, bis er schlaff zu Boden sinkt. Klebrig quillt das dunkle Blut aus dem tiefen Schnitt. Rinnt gemächlich den Hals hinab. Ein letzter schwerer Atemzug. Die Erde färbt sich rot.
20. Mai 2015
Helle glasige Augen blicken unter dichten langen Wimpern hervor. Garstige Fliegen tippeln tastend über kurze helle borstige Haare. Saugen salzige Tränen auf. Setzen sich im Augenwinkel fest. Der kräftige muskulöse Wasserbüffel reckt mit weit geöffnetem Maul den Kopf in die Höhe. Der Ring in seiner Nase zerrt, geführt durch die Hand seines Besitzers.
31. Januar 2015
Zwei weitere Jahre verbrachte er mit seiner Familie, er, der Tote. Täglich kochten sie ihm duftenden Reis, stellten die dampfende Schale an sein Bett. Dazu ein Glas Flüssiges, sowie ausreichend Zigaretten für den Genuss. Mumifiziert nimmt er am täglichen Geschehen teil. Stunden, Tage, Wochen, Monate um Abschied zu nehmen, den Verlust zu verarbeiten, die Trauer zu besiegen. Krank ist er, nicht tot. Leblos sicherlich, aber nicht tot. Immer noch da, nicht weg.
25. Januar 2015
